Заглядывая вновь в почтовый ящик,
Ища хоть строчку от нее порой,
И ожидая ее слов манящих,
Зачем я жду? Ведь знаю – он пустой.
Опять безмолвие царит в квартире,
День без письма – не день, а целый срок,
И только треск костра в моем камине
Дает понять, что я не одинок.
Будь проклят тот Париж, что ей объятья
Свои раскрыл и принял как свою,
Теперь нет для меня страшней проклятья,
Чем ожидать, с оглядкой на зарю.
Она, наверно, износила платье,
Что подарил когда-то на свой вкус,
Ей о любви огромной в ресторане
Уже поет какой-нибудь француз.
Он говорит ей, что она красива,
Что ее губы, словно сладкий мед,
Но почему она меня забыла?
Ей неужели мало моих слов?
Пусть робко, неуклюже обняв плечи,
Скользнув рукою по ее щеке,
Он говорил об этом сотням женщин,
Я только ей. Полночи. В тишине.
И если так, то я роптать не в силах,
Я даже не куплю себе билет,
Чтоб к ней лететь, она ведь все решила,
Иль заказать во Франции обед.
Заглядывая вновь в почтовый ящик,
И до сих пор c надеждой на ответ
Ждать почтальона, целый день маячить,
И после смотреть долго ему в след.