Я снова по чужим стихам брожу:
затейливо-извилист этот путь.
Завидую котёнку-малышу -
он спит, а мне сегодня не уснуть.
Да потому, что осень в беспредел
пустилась... И так было испокон.
Стихи - чужие. Снова не у дел.
Молчит как партизанен телефон.
А страсти на страницах как в кино...
Хореи, ямбы... Чья-то там вина.
Как тесно чувствам в эту осень. Но
не плещут на бумагу нихрена.