Июль чередует палитры и кисти,
То небом прольётся, то солнцем.
И каждую ночь я пишу тебе письма
О тайне, что жизнью зовётся.
Июль потерялся в густом разноцветье,
То шёлком укроет, то ситцем.
А я говорю с тобой... там, на рассвете...
Порой приглашая присниться.
Несмелый июль, обречённый на грозы,
То греет, то снова остынет.
И дождь темноглазый, слегка несерьезный,
Со мной пишет строки косые.
Бессонный июль, одурманенный высью,
То долго молчит, то смеётся.
И всё оттого, что пишу тебе письма,
А утром сжигаю на солнце.
7.2014
из цикла "Письма"