Молодому цыгану грустить не к лицу,
Холодает в степи, значит снова пора,
Не приучен к постели, кастрюлям, кольцу,
Отгуляет, и двинется дальше с утра,
Не найти дорогого, да кто бы искал),
Он и нужен то только себе самому,
Струн гитары – тоски, да звенящий бокал,
Дарят то, что она не дарила ему,
Он – Улыбка, не каждый же год тосковать,
Раз опять переезд, снова лиц хоровод,
Завтра где он? Не хочет заранее знать,
Там где снова веселый и шумный народ,
Вот и собрана бричка, засунут мольберт,
Что оставленный кем то пылится в пути,
А в кармане с записками мятый конверт,
Прочитает, взбодрится, и можно идти…………