Дождь размывает закатное солнце на лобовом стекле...
Мимо чужих, окантованных светом, брошеных деревень
еду... В какой гардероб не залезешь - тут же найдешь скелет,
но хлопать дверью, с размаху, по-женски, мне скоро станет лень...
Лбом о стекло - а дороги всё те же, мне не дают уснуть...
Мимо расплывчатых в полумраке знаков, названий, схем
еду... Какой же по счету промах? Сумерек стынет ртуть
в мыслях о том, кто, на сколько, где, почему и с кем...
Лентой за горизонт заползает трасса, слизнув туман...
Мимо безбрежных полей кукурузы, пшеницы, засохших солнц
еду... И мне так неважен весь этот балаган:
дождь и дорога, люди и вечер - это всего лишь сон ...
03.09.2014