Все пишут сочинение про лето,
Пейзажи и батальные холсты.
Одни – мрачнее. У других – полоски света.
А у кого-то солнцем всё согрето.
И речки - сини. Нивы – золоты.
Я ж не художник, пачку светокопий,
Условно выдаст жизни аппарат.
Одним – хандра. Другим - мешок утопий.
В итоге: заблуждений в вену опий,
Мы принимаем часто препарат.
Но всё обычно, всё как под копирку,
Поэма жизни – сшивка дней-страниц.
Одним – счёт в банке, а другим – кагор, просвирку.
«Великий Мастер» в шов кладёт затирку,
Чтоб гладь была из судеб-единиц.
Какое лето? Тоже что обычно.
Оно похожее, всегда из года в год.
Одним – страдания. Другим – так безразлично.
В людей стреляют? Вроде бы привычно.
Мы не расисты, жальче свой народ.
Река и море, куча водоёмов.
Отель, турбаза, просто пикники.
Одним – пески. Другим – тень буреломов.
И переполненность (в сезон) аэродромов.
И атрибутом вечным – шашлыки.
Картошка, парники, цветы на клумбе.
Рыбалка и охота на три дня.
Одним – жена. Другим – с любовницей на Кубе.
Кому-то самогон на танцах в клубе.
Кому – дожди. Кому – опять жара.
Все пишут сочинение про лето,
Возьму из старых компиляцию сложу.
Одни – мрачнее. У других – полоски света.
Финты фантазии и мысли пируэты.
А я своё глагольно завершу.