Покоем дышит... Нет, не дышит,
а, затаив дыханье, ждёт
пока струится этот мёд
на головы, цветы, на крыши...
И я, и ты, и дуб столетний,
и даже ветер онемел,
и облаков стоячий мел
лететь по синему не смеет.
Такая осень! Дни такие...
Не дни, а первородный смак -
и душный пере-аромат
порэпаной* колхозной дыни.
День истекает и точИт,
и источает, и тревожит...
Прозрачность яблоковой кожи,
и листьев тень сквозь них дрожит.
Ни ветерка, ни сожалений,
желаний нет, а есть покой,
покой небесный и земной,
далёкий от дождей и тленья...