Что, не устала ты быть для него Галатеей?
Странно… Я думала, сизый рассвет приоткроет
Тайну, что в сердце хранит он, ваяя изделие.
Если ещё непонятно, изделие – ты.
Ты для него – и бессонная ночь, и улыбка,
Сказка, желанье и воздух, и личная Троя –
Верная смерть и неверная жизнь… Как всё зыбко!
Ты и не думала, знаю, что рухнут мосты.
Да, между вами, пожалуй, осталось немного:
Пара ночей, пара вздохов и пара касаний,
Может, ещё поцелуй на прощанье убогий.
В нём, впрочем, я не уверена… Что ты ревёшь?
Полно, какая ж любовь тут, душа-Галатея,
Ежели скульптор твой так увлечён изваяньем?
Страшно тебе оказаться внезапно ничьею?
Знаю… Не плачь. Нашей жизни запутан чертёж,
Ведь она тоже творец, понимаешь, великий!
Линии, точки, зигзаги – и всё без поправок.
Враз не понять. В два – тем более. Как бы нам нити-
Петли распутать забытых давно аксиом?
Статуи столь безупречной ещё мир не видел!
Полная грации, света, легка и изящна –
Ты удалась, Галатея! Одно упустила:
Ты – Галатея. Но он-то не Пигмалион.