Вот и пришла осень. За окном унылый, серый дождь, и пронизывающий ветер. И где то опять революция идёт. Всё как сто лет назад. В голову лезут мысли: "А что бы мог сказать писатель Евгений Замятин, окажись он в наши дни? Чему порадовался? А чему огорчился?"
"Какая ерунда, тебе лезет в голову, - ответит он. Чего бы я сказал? И кому нужно моё мнение? Вы молодёжь нас, стариков не слушаете, и живёте своей жизнью. Часто ль Вы своих предков вспоминаете? Меня же Вы тоже не очень то помните. Единственно моё в учебниках ставите. Да придумываете всякие концепции моих романов. Какие взгляды я отражал? А ничего собственно не отразил. Просто жил так, как считал нужным, и не все меня за это хвалили.
А за границу многие уехали. Возьмите Хотя бы Константина Бальмонта. Талантливый поэт был. Любили его многие: и в Европе, и в России. Власть же в России - всегда одна и та же. Идёт смена декораций. И вы за это дерётесь.
Но это все не серьёзно. Пишут тут никоторые от моего имени, бездари. Просто от скуки. Ведь за окном осень. Дождь, тоска, и рука тянется к перу."