в дремучем слое сна я вижу
как Латте я сварить не успеваю
мужчине в стертых босоножках,
он гневается бесстыже,
стуча по прилавку ложкой.
экая мысль меня заботит..
а дальше: станки завода,
где я работал когда-то..
всплывают чёткие даты,
фамилии,
поручения о переводе
наличных,
тетрадки в линию
с просьбами об импичменте.
вижу, как рвётся наружу Янка[1],
мой слог под себя подбивая..
страница тетради пустая
выворачивает наизнанку
меня, и плохо становится.
я проснулся.. уже сентябрь
ветром в окошко молится
порывами редкими, слабыми.
я дал сентябрю прощение,
хоть и снискал затрещину
от каждой "осенней" женщины
без шансов на возвращение.
1. Янка Дягелева