Без щедрости распахнутого чувства
В загоне из запретов и обид
Зачем-то теплится бездумно, безыскусно,
Как будто бы не умерло, но спит.
И в сонной этой гамме междометий
Виднеется развилка трёх дорог,
Но все дороги явственно н е э т и –
Не т е, где Ты бы встретиться мне мог…
Под выстрелы мобильных телефонов,
Под ритм погоды, бьющейся в окно…
Как пьеса, что в финале без поклонов,
Как на столе забытое вино.
И всё же теплится! И неуместно душно.
И дождь прохладный только горячит...
Бегу в свой мир, привычно-безвоздушный.
Вино забытое миндалинкой горчит.