и вот так всегда происходит,
открываешь глаза в сентябре.
в голове по утрам хороводит
зябкий шум. у тебя в кожуре
прорастают замшелые корни,
заставляя бросать все дела,
и потешно играет на горне
твоя грусть, бесполезна, гола.
красок осени этой не хватит,
чтоб насытить твою тоску.
она знает, что скоро спятит
и тихонько подносит к виску
безутешные кроны деревьев,
еле слышные стоны домов,
становясь с каждым вдохом небрежней,
упрощаясь до самых основ.
ты лишь часть этой мертвой осени,
ты ее пожелтевший лист,
пыльный взмах ее смелой россыпи...
неподвижен, порывист, землист
вот когда она в боли скорчится,
отдаваясь на суд естеству,
ты сдерешь свою мертвую кожицу
как по странному волшебству.
ты окажешься смелым и сладостным,
потешешь как смола, как патока,
станешь чистым, полуденным, радостным...
не морось, не дождь, а радуга.
а пока притворись, пожухни,
выжидая момент для броска,
только кофе и дымная кухня,
только осень стучит у виска...