Прости, а я зачем-то написала...
Да просто так и я не знала.
Да нет же, вру - я знала и мечтала
и лишь тобой одним дышала.
И что-то вдруг оборвалось, пропало...
Как будто вовсе не было того,
за что я жадно так цеплялась,
как будто ты приснился мне.
Быть может не был ты собой со мною?
Быть может в том моя вина?
Любила ль я тебя?..
Любила и дарила свет в ночи, боготворила.
А ты мне говоришь, что не ценила,
тем самым раня глубоко меня.
Ведь двери сам закрыл ты милый.
Быть может тоже разлюбил меня?..
Не мучай ты меня, ну сделай милость,
мне тяжело дышать, когда с тобою я.
Ты руки мне связал с такою силой,
и это ты любовью обозвал?..
Тебе всегда всего на свете будет мало,
а я хочу дышать сама...
Я виновата в том, что у тебя нет силы и огонька в глазах?
Я виновата в том, что - просто так я виновата...
И я грехи свои быть может искуплю когда.
Где те безумные поступки,
наверно хватит, так ты думаешь теперь?
Ну а во мне за сутки сгорает тысячи свечей.
Я уменьшаюсь вместе с ними:
почти огонь меня допил до дна...
Какая суть сие записки:
Люблю тебя, мне это надо ли?..