Мы вписываем жизнь на мятые страницы
Потрепанного мира, как в общую тетрадь.
И кто-то между строк рассчитывает скрыться,
Пыхтит, меняя почерк, чтоб было не узнать.
Другой не видит строчек, ему закон не писан:
Хоть по диагонали, взлетая снизу вверх.
За прутьями решетки стихи читает крысам,
Мечтая, чтобы в каждой проснулся человек.
Вот третий. Любит пропись, где за него решили,
Насколько надо длинный приделать букве хвост,
А тот, кто пишет уже, и кто (о ужас!) шире –
Враги. Топить их надо! В дерьмо! По самый нос!
Учитель бородатый разглядывает в лупу,
Что дети за сегодня в тетради намарают,
Негрубые ошибки, допущенные глупо,
Тихонько синей пастой, поругивая, правит…