Чтобы быть поэтом, надо ведь быть красивым,
С трагическим взглядом, голосом ли судьбою,
Девочкой с ломкими пальцами и с любовью,
Взорванной кем-то, забывшим о Хиросиме,
Или таким, безбрежным, вместившим солнце,
Спешащим им и испытывать, и делиться.
Чтобы быть поэтом, надо вот так же длиться,
Как длятся в вечности Друнина и Высоцкий,
И сотни лучших, (гениев ли, одиночек?),
Распластанных, как струна на вселенских пяльцах,
Души камертоном, стержнем в неспящих пальцах
Себя на слова препарируя пол ночи,
И трепеща, резонируя, рикошетя,
Вросши корнями в землю, небо впитывая,
Сердцем и разумом, чувством шестым считывая
Песни грядущего и голоса ушедшего,
Чтобы быть поэтом, смея не закрываться,
Смотреть на людей, а там – боль всего сильнее,
Знать, что конечен, но, крепче обнявшись с нею,
В пространство космоса звёздами обрываться,
Но
Не сдаваться