Поэзия росы

 
 Роса упала на траву
 И высыхает,
 Нет, не во сне, а наяву
 Вся  полыхает.

 В ней солнце в тысячи огней
 Горит, лучится:
 Пока я думаю о ней,
 Она не злится -

 Лишь переходит в облака,
 Что легче пуха,
 На мир взирая свысока
 По воле духа.
 
 Россия так же, как роса,
 Порой страдает,
 Но её чистая краса
 Не пропадает.