Осенний день ведёт до поворота,
Шуршит сухой опавшею листвой.
Навстречу взору Тарские ворота
И, как бурлак стоит на мостовой
Сам Достоевский… Воды Иртыша
Бесшумно катят в даль седые волны.
Цветы у постамента, не спеша
Кладу и отхожу на шаг. Безмолвны
Его уста. Молчит великий гений
И мастер слова. Осень моросит…
Сквозь пелену придуманных видений
Проносится на скорости такси.
Куда ведут, в какие миражи
Гражданской казни грязные помостки,
Метания измученной души?..
А мне дороже русские берёзки,
Прозрачность чувств, не «мёртвый дом» его,
Не призрак с топором и запах боли.
Протест душа рождает по неволи –
Мне ближе свет и жизни торжество.
И пусть простят: писатели, потомки,
Поклонники за дерзость этих слов.
Я не люблю душевные потёмки
И мрачность прозаических оков…