Ведь мы живем для того, чтобы завтра сдохнуть... Крематорий
Впивается иглами в вены тоска,
Как будто сама себя заново пишет,
Живешь не затем ли, чтоб с детства таскать
Свой будущий труп под насмешки таких же
Никчемных, пустых, повидавших сполна,
Светящих червивой больной сердцевиной?
Иллюзии правды, реальности сна -
А в зеркале битая кукла из глины.
Живешь не затем ли, чтоб в озере лиц
Без маски найти хоть одно, но отводит...
И вдруг, невзначай, среди рваных страниц
Себя узнаешь в алкаше и уроде.
Квадратные мысли в округлости дней,
Такие, что носятся бешеной птицей,
И тошно до крика, душонка на дне
Настолько, что даже привычка напиться
Уже не раскроет прокуренный рай,
Да даже и рая теперь будет мало...
Расти же свой труп, береги и таскай,
Чтоб сдохнуть, и снова начать все сначала.