Через развалины бумажные
Я обнимаю небеса
И чувствую нерукотворные
Овалы твоего лица
Я чувствую Преображенскую
Лазурь, восставшую к утру
И руку ту, ту ручку женскую
Чей лик раскроет красоту
И кипы переплетов, пачек
Брошюр и строчек, не людей
Они - создали королев из прачек
Из трубочистов - королей
И строчки, странные заглавием
Немыслимые до конца
Они - всего лишь очертания
Они - есть призраки лица
Отнюдь не факты смысл творчества
А образы и чувства, тема
Когда эмоция - уже пророчество,
Гипотеза, не теорема.
Когда роман - уже не женщина
если угодно, и не муза
Но тема жизни - бездна, трещина
Распоротая нить картуза
И инициалы, смыслом бедные
Разлукой нищенской и травмами
Минутами, годами бледными
Распятые и окольцованные рамами