По повести Виктора Конецкого "Кто смотрит на облака"
Улица топорщится сугробами,
Сине-фиолетовый мороз,
Очередь-змея, но не за сдобами,
Острый на кусочек хлеба спрос.
Люди в ней стоят оцепенелые,
Снежная на них курится пыль,
Грезятся поля с хлебами спелыми,
Прошлая счастливейшая быль.
В старом, рваном ватнике ремесленник,
Шею полотенцем обмотав,
Словно на шарманке хмурый песенник,
Душу сиротливо изливал:
"Я вчера прошу поверьте, граждане,
Карточки свои все потерял".
Слушая,с ним вместе люди страждали,
Но речам никто не доверял.
Дверь открылась для торговли в булочной,
Двадцать человек в себя впустив,
Будто в храм из очереди уличной,
Запахами хлеба угостив.
Пар дыханья над двумя коптилками,
Длинный на прилавке ножь-резак.
Из талонов мелкими опилками
Сыпал быстро ножничный зигзаг.
Пайку хлеба обхватив ладошкою,
В дверь девчушка из последних сил.
Прыгнул на неё парнишка кошкою,
Вырвал хлеб и сразу надкусил.
Очередь тот час к нему приблизилась,
Валенок,ботинок частый лес,
Спинами над ним нещадно снизилась,
В миг один за ними он исчез.
Лишь лицо поглубже в снег упрятывал,
Принял все побои, всё стерпел,
Хлеба крошки с жадностью заглатывал,
От стыда позднее заревел.
Пальцы разомкнув его костлявые,
Девочка остаток забрала,
Маленький, парнишкой заслюнявленный
И домой понуро побрела.
Бледное лицо, на нём смирение,
Волосы парнишки на ветру,
Нос разбитый...Жалость и прощение!
Дни блокады грех его сотрут.