Так говорят, что время лечит.
И начинают, терапию для ума.
Но ум не болен, он всегда беспечен.
И в сердце начинается война.
Ему не надо, высших ореолов.
Его задача, лишь вставлять штыки.
А, сердце, разрывается от сколов,
Но в нем, еще рождаются стихи.
Оно сильнее меркантильных взглядов,
И лишь оно, несет в себе любовь.
А, что еще, тебе для жизни надо?
И от чего, твоя вскипает кровь?
Быть может от объятий и мгновений,
От поцелуев и нежнейших слов.
Горячих, как огонь прикосновений,
И просто так, подаренных цветов.
Прости уму, его пути избиты,
Его наследие - забвение и пыль.
Доверься чувствам, ведь они открыты,
И сотни мыслей превратятся в штиль.
(30.08.14 - 0.38)