Я пишу ей почерком некрасивым
Из пивнушки, в городе, что на дне:
"Наша жизнь по-прежнему выносима,
Но, похоже, глупо дрожать над ней".
По составу крови мы ближе к лету,
Но зима масштабней и голубей.
Здесь для нас жалеют тепла и света,
Но спасают кошек и голубей.
Под мотивы Брамса и Щербакова,
В холостяцкой спальне гоняя сон,
Мы вдыхали воздух материковый,
Выдыхая влажный его муссон.
И к утру узнали о том, что Бог есть
И в кромешном штиле, и в сквозняке.
Мы с тобой друг другу Рембо и Борхес.
Две похожих линии на руке.