"Следы на цыпочках ушедших слов"
иль улетевших, словно птичья стая...
Страницы прошлого задумчиво листая,
вновь погружаюсь я в один из "снов".
Слова, как бусины, пытаюсь нанизать
на стержень чувств, встревоженных напрасно.
Не возвратить нам молодость, мой ясный,
и многое ты опоздал сказать.
И дикий мёд, и запоздалый цвет -
горчат слова, как послевкусие ванили.
Так юны и неопытны мы были...
Пылает, как костров осенних свет,
тех лет-дерев изменчивый убор.
Благодарю я их и ныне - присно.
Простила...отпустила. Это тризна.
Кто виноват? - излишен этот спор.
20.08. 2014 г.