перед грядущей осенью всё пылает:
клёны, глаза художников, сны и письма.
сядешь на берег, мирские дела уладив, -
смотришь на реку и отпускаешь мысли,
дней невесомых лёгкий летящий морок,
тихо кружащие в танце мотивы Брамса...
и забываешь хмуро молчащий город
и открываешь солнечное пространство.
медленно заалели речные волны,
свет догорающий красит в медовый скулы.
и беспредельная нежность тебя наполнит...
небо закатным заревом
полыхнуло.