Ноябрь, месяца конец, туман,
сквозь дымку плотную, по слякоти шагаю,
какой - то сон, весьма похожий на обман,
как - будто зиму, кто-то держит, не пускает.
Давно пора начаться холодам,
и тонкой коркой мелким лужам затянуться,
Хрустя, под шагом, нравиться ногам -
легонько делая шаги, её нарушить.
Я чувствую, как будто бы сейчас,
я вспоминаю, холод лютый, снег.
Отчетливо рисую, каждый раз,
невольно образ ощущений прошлых лет.
Мороз ускорит быстрые шаги,
слепящим блеском, радость навевая,
как зеркало для солнца - снег лежит.
- Но осень - всё никак не уступает.
Холодный воздух, с ветром пополам,
проталкивать, дыша мне - вместо пара,
куда приятнее мне было б по утрам.
- Но, осень держится, зиме не уступая.
Вдохнуть ноздрями, легкими, и там - расплавить лёд.
Как иней на лице, ресницы облипает.
И кожу ветра нарезает хоровод,
И пар дыханья - мои руки согревает.
Покровом белым слякоть хочется накрыть,
застить, скрывая все дороги, ямы.
Ковёр из листьев будет мерно гнить,
теплом всех, плоти разлагаемой, питая.
Как воздух свежестью морозной в грудь зайдет
я этим грежу, и момента ожидаю.
Зима настала, никак осень не уйдёт,
- она пока зиме не уступает.