Где-то плачет алмазной россыпью
строчек, словно жизни минутами,
и по времени – мягкой поступью,
будто ровными, а не гнутыми,
будто чистыми, без помарочек,
днями жизни – такой недолгой,
но с таким уже чувством долга,
что пугает соседских мамочек, -
не по-детски уже настоящая
эта девочка – поэтесса,
в свете Божьей Любви горящая.
Строчка каждая – будто месса,
слово каждое – сердцем в колокол,
буквы – крови червонное золото,
да по капельке, да по ниточке…
Сколько будет еще перемолото
слез и смеха, тепла и холода,
в рифмах сердца горниле пыточном?