А в предвкушеньи осеннего сплина
Мысли, словно б перелётные птицы,
Собираются, построившись клином,
Приблудиться катреном в страницы.
И оставив там следы грязных лапок,
Возвратиться домой: в мозги-гнёзда,
Натоптав в строчках слов-опечаток,
Вновь понять: ошибаться не поздно.