не печалься, единственный, боль то - она пройдет,
как проходят дожди, как стирается тонкий след
от крошенного грифеля, выброшенного вперед
по тончайшей бумаге, был он, и вот ведь, нет.
так и боль, исчезает, размешивается в вине,
можно в крепком портвейне, а можно и в коньяке.
мы стоим на ветру, прижимая ладони к стене,
все такие путевые, рожденные налегке
без вот этого груза из тысячи гулких "нет",
из не менее горьких, ржавых и лживых "да".
не печалься, мой избранный, боль не оставит след,
боль - прошедшее время, колодезная вода.
да, великий мой, не скует она, не скрошит,
может сделает старше, стальнее... не в этом суть.
только б боль не страшила, а если тебя страшит,
то такая вот жизнь, ты прими и не обессудь.
не печалься, мой вечный, в боли найдешь ответ,
мы всегда забываем его спеша,
ну, а хочешь, открою тебе секрет -
если больно, значит жива душа.