Я не ропщу, такая это доля –
Кусочки сердца вкладывать в слова.
Хотя порой так хочется на волю,
Что кружится чумная голова.
А что слова?.. Их вроде бы в достатке,
Но присмотреться – выбор невелик.
Толкает к словотворчеству украдкой
С рожденья Богом данный мне язык.
Однако бредить словом – это мало.
Марать бездумно чистоту листа,
Рифмуя кое-как и что попало,
Умеет даже не один из ста.
Как провести трепещущую душу
Сквозь частокол канонов и основ,
Чтоб строки сердцем и принять, и слушать…
Быть может, это будет мне дано –
Прожить, кружа слова в безумном танце,
Скормить их солнцу собственной рукой,
Потом сгореть в огне протуберанца
И выпасть чёрным пеплом под луной,
Впитаться в корни, расцвести весною
И ароматом закипеть в крови,
И вспыхнуть неосознанной строкою,
И, как мечта, кого-то вдохновить…