Ищу мечту, а нахожу ботинки –
подошва стерта, сбиты каблуки.
В них бегал мальчик в сказку Метерлинка –
об этом рассказали знатоки
чужой обувки. Пьяница-сапожник
и сын сапожника, такой же шалопут,
пропахшие распаренною кожей –
сермяжной правдой. Эти не соврут.
И я проникся самой светлой верой
в подметки новые, в красивые шнурки…
Всё оказалось детского размера.
Об этом не сказали мужики.