Потухшая звезда мерцает прошлым светом,
Софиты не горят, укутались в пыли,
Того, кто не забыл, как сделался поэтом,
Макали мордой в грязь чернеющей земли,
Носили на руках и сбрасывали в пекло,
Клеймили на столбах за слишком легкий слог,
Кому приподнимали забрызганное веко,
И плюнув возле ног, шептали: Повезло...
И вновь за ширмой дверь, но ключ волшебный нужен,
Там Моцарты сидят, играя в хрустале,
А мне бы... мне бы дом, обитый старым плюшем,
Чтоб только тишина... и ручка. На столе.