Я в прошлой жизни был поэтом
И вот, сквозь радужные сны
Мне прошлый дар мерцает светом,
Как солнце в отблеске луны
Ворвется в мысли моя муза,
В душе блеснет фаворский свет…
Я миг назад ей был в обузу,
И вот она кричит – привет!
Представит образы и рифмы,
Дух воспарит с ней в облака…
Или в обличье страстной нимфы
Смутит видением греха…
Поет на ухо, еле слышно
В такт струнами души звеня...
Перечитаю то, что вышло,
Ну неужели это я…
Нет! Это тот, другой Серега,
Что может, триста лет назад
В мундире приказного дьяка
Строчил указы невпопад!
Душа поэзией горела!
Иная грезилась стезя…
Ан нет! Казенные чернила
И тратить их никак нельзя!
И все, что в сердце наболело
Все то, что он не написал
Он словно на железе мелом
В моей душе нарисовал
Я в тонком сне ему внимая
Все под диктовку запишу
И если хвалят, точно знаю,
Что лавры, только лишь – ему…