И там, где-то, вдруг, в темном окне зажется свет!
Сразу и не поймёшь: то ли будущего, то ли свет нынешнего.
А может, минувшего - робкий, но тяжелый след...
Вздрагивает память внутри тревожно, ожидая его.
Смотришь, тёмную высь матеря, и прощая того, кто не рядом.
Жжёшь сигареты; тушишь их противным, дешевым пивом.
"Зачем?", "за что?", "как скоро?", - что за вопросы травят тебя ядом?
Всего лишь, надеясь на удачу, однажды, ты свернул кривым курсивом
Туда, где в окнах гаснет свет, - надежды нет.
И ценится то, что ты не заслужил, не рвавши жил...
Похоже на то, что ты права! Чертовски права, милая леди.
Счастье заслужить тяжелей, чем отыскать живого средь могил,
Иль выпить, обезумев, отрезвляясь, бокал калёной меди.
Но, когда зажигается свет в том далёком окне,
Запалившая, - тому - любимому, хранимому, пронзенному, ведомому им -
Ты пропоёшь, еле слышно, женским-громким голосом, во тьме:
"Пусть город листвой посыпан - чёрт с ним! You gotta learn something.