Третью неделю к ряду
солнце горит востоком
дальним с утра.
Монгольской пылью
пылает оно в разгаре.
А вечером, на закате,
с той стороны, откуда
не тянутся караваны,
где церкви молчат запоем
и слышен посуды бой, -
солнце кровавым текстом
шьёт полотно свободы