В костёр рябин поленья бросив,
Сторонкой пробежала осень.
И хоть она лишь у дверей,
Я всё же повстречалась с ней.
Здесь, в Болдине, она нужнее,
Чем бал весны.Дышу вольнее
Тем воздухом,с лихвой воспетым
Влюблённым до смерти поэтом.
Меж веток липовой аллеи
Скамьи ажурные белеют,
И лист, шуршащий под ногой,
Напомнил быт ЕГО простой,
Прогулки конные полями,
Золотогривыми лесами,
Где словно лань - стройна,нежна
Поэту грезилась ОНА.
И свечи длинными ночами
Пылали, плавились, "ворчали",
Устав бороться с тьмой и мраком,
Но подчиняясь тайным знакам,
Струились строчки в полутьме,
Сплетясь с тенями на стене.
О вечной красоте природы,
О судьбах мира, о любви,
О горькой доле несвободы,
О клятвах дружбы на крови.
О,скольких строчек бы лишились,
Когда б не божеская милость
ЕМУ даруя тишину,
Закрыла в творческом плену...
Бреду по парку. Всё как прежде:
И церкви белые одежды,
А яблок столько, что не счесть.
Как сладко дышится мне здесь...
Прошли века, всё также люди
Безжалостно друг друга судят
И с жизнью в преферанс играют,
Но Пушкина не забывают.
Он, как маяк в сплошном тумане,
Свечой в ночи зовёт и манит.
И мчимся мы, дела забросив,
В ЕГО божественную осень!