Приходится мне думать по ночам.
Как сволочам живётся в этом Свете.
Холодный пот струится по плечам,
Как будто должен быть за всё в ответе.
За всех детей. В подвалах что живут.
И матерей, бредущих под прицелом.
Мне больно за разрушенный уют,
Руками человеческими сделан.
Вот парень стройный чистит автомат,
Уже, наверно, завтрашний покойный,
Спокойный, чуть такой невинный взгляд.
Примерный, он готовится на бойню.
Невеста не дождётся молодца,
Вся в белом, не находит себе места.
А он, не стоя тухлого яйца,
Вновь на крови замешивает тесто.
Приходится вновь думать по ночам,
Чуть смеживая сонные ресницы.
Когда придёт возмездье палачам?
А, может быть всё это только снится?