Ты вновь грустишь сиротскою постелью, скользя сквозь думы в стародавний час,
Когда Творец с какой-то хитрой целью столкнул два эго. Мимолётных Нас.
И полетело, понеслось, помчалось: распутство страсти, ссоры без конца.
Кому-то принц, ну а тебе досталось безумство строф с оттенком подлеца.
С душой калеки, раненой и колкой, с бутылкой водки и пером в руке.
Увы, мой друг, поэт - он ненадолго, сегодня рядом, завтра вдалеке.
Он не от мира, в нём стихи и песни, что миокард сжигают до золы.
И если сам не сгинет от болезни, то приберут в сады или в котлы.
И уведут дорожкой лунной, зыбкой по грани слов неспетою строкой,
оставив лик с печальною улыбкой на старом фото где-то над рекой.
И будут вёсны звонкие в капелях и облаков парное молоко.
Минуты, сутки, долгие недели - все как и прежде, только без него.
Но если вдруг среди житейской гонки, среди проблем и скорби бытия
Падут на стол кристаллы из солонки, скользнёт по стенам луч светила тонкий,
То это я вернулся,
Это я…