Язык гоняет горькую таблетку,
Но силой воли – надо рассосать…
Лист в строгом ритме строф, но вот пометки
Крушат ряды, как будто злобный тать…
Я ей порою плакался в жилетку
В кофейном одиночестве ночей.
Она молчала, старая кокетка –
Смерть, никогда не знавшая ничьей.
Любой творец почти всегда на мушке.
Штурмует сердце бесовская рать.
Открыл окно и слышу – на опушке
Вещунья птица стала куковать.
Не подведи хоть ты меня, кукушка,
Вокруг и так довольно палачей…
Но чувствую, на дне последней кружки,
Готовят чан шесть маленьких чертей…