морозный вечер, такой беспечный, как не было много дней -
уют квартиры, под боком милый, на стенах игра теней.
ты пишешь робко, стирая скобки, стараясь серьезным быть,
что видеть хочешь, что каждой ночью я снюсь, и нельзя забыть,
как наши руки в том переулке сплелись на недолгий срок,
как мы трещали на детской площадке, пиная мокрый песок.
пришла зачем-то - или за кем-то - ведь ты так сильно просил,
но сразу мысли взметнулись, скисли - смеяться уж нету сил -
мне память сразу - сильна, зараза! - сует эпизодов блок,
а ты не чуешь, ты все ждешь чуда, целуешь меня в висок.
"нам было, кроха, не так уж плохо" - твой голос неровный, рваный;
ну все, довольно, я ясно помню - в зажившие мои раны
вбивались колья, и сверху солью, от муки срывало крышу!
а ты не дышишь и еле слышно мне шепчешь "ну, тише, тише"...
охрипшее горло сжималось с болью, не в силах сказать "пока",
над нами смеялись, кружились и рвались земфирные облака;
спустя два года твоя природа обрушилась в мой водоем -
и оказалось, как ни старался, надежду на нас вдвоем
ты все лелеешь, но ты не смеешь, мне прямо глядя в глаза,
твердить "все было не так постыло", тянуть мою душу назад.
упущено время, уже мне в темя впивается новая страсть -
ну что ж поделать, такое бремя - я женщиной родилась:
могу быть нежной, слегка поспешной, валяться в ногах твоих,
но раз забуду - уже не буду
писать
о тебе
стихи