Плачут стёкла, плачут облака,
Сырость, сырость, оттепель...
И мнится,
Будто плачут светлые ресницы,
И дрожит упрямая рука.
Я хочу, чтобы явилась смерть,
Чтобы ты, с которым нету сладу,
Оказался маленьким и слабым,
Чтобы можно было пожалеть,
Чтобы можно было по ночам
В полумраке, от капели звонком,
Покачать, как малого ребёнка,
И погладить по большим плечам.