Твоей души кричащая струна,
Как будто кровоточила словами.
Ты не был на войне, сама война
Железной хваткой зацепила память.
Писал ты так,что каждый фронтовик
Представить мог тебя в своём окопе.
Как ты шагаешь в стёртых кирзачах
С тяжёлой "Мосинкой" в поверженной Европе.
Вот едкой самокруткою дымишь,
С улыбкой хитрой сизый дым пуская.
Как бредишь по ночам и чутко спишь
И как война тебя не отпускает.
Никто не верит что ты был юнцом,
Когда война проклятая гремела.
Что ни когда убийственным свинцом
Она не поразила твоё тело.
В тебе всегда жила такая боль!
За ближних,за страну, за беспорядки...
И будто с кровью капала любовь
Словами в ту заветную тетрадку.
Ну, а вокруг жила твоя страна.
А ты средь бед, неправды посерёдке.
Сменила прошлую "холодная война".
Но не нашлось тебе подводной лодки!
Играл на сцене, в каждой роли жил.
Боль тяжкую "горючею" глуша.
Писал стихи и снова водку пил.
Пока покой не обрела душа!
Враги вещали: Да, ушёл Поэт!
Последний бард и правда той России...
А власти принимали всё за бред
И творчество упрямо поносили!
Нашли твою заветную тетрадь.
И как могли кустарно размножали.
Когда горька, когда правдива мысль
Её у нас не больно уважают!
Пришла пора - тебе любовь поют
Душившие твои труды цензурой.
И за помин на годовщину пьют,
Сменивши волчьи на овечьи шкуры!