Воспета Пушкиным не зря моя Россия,
Уж много лет, но их Союз един.
Поэт для Родины – он свет, пророк, мессия,
Он млечный путь, до самых до седин.
Его поэзия зовет парить над миром,
Что Гением начертана рукой.
Любимец женщин был, и был кумир кумиров,
Пронесся он звездою над землей.
Я подарю в твой юбилей венок сонетов.
У « ног твоих» зажгу огонь свечи.
Молитву прошепчу Российскому поэту,
Как другу все поведаю в ночи.
Скажу ему, мир слов подчас жесток и беден.
И человек не стоит ни гроша.
И воздух Родины нам нынче очень вреден
И не поет Российская душа.
Колокола звонят, увы, не тем кумирам,
Что возрождали, воспевали Русь.
И боль в душе, за тех, кто льет народу лиру.
Все это скучно, навевает грусть.
И ценности сейчас, давным-давно другие –
Любви, добру предпочитают зло.
И жаль, что мы не те, не рысаки лихие,
Которым ввысь умчаться суждено.
Быть может, строки о любви продолжат внуки…
Даст Бог, родится новый Пушкин вновь.
Подарит миру страсть и творческие муки,
На пьедестал поднимет он любовь.
К ногам таинственной, прекрасной, юной девы
Охапки роз и песни о любви.
Полет мечты, ласкают слух весны напевы,
Для той другой, любимой Натали.