Я не могу найти ориентиры,
Изношенное прошлое молчит,
И скалятся клыкастые сатиры,
На мой неупорядоченный быт.
А я блуждаю в сонных лабиринтах,
То топь, то камень, то густая пыль.
Дни близнецы с бездушностью репринта,
Прессуясь в годы, выстужают пыл.
Но я, сопя совсем раскисшим носом,
Скрипя суставом, проползаю шаг.
Уже давно привык, что смотрят косо,
И крутят у виска – совсем чудак.
Так и живу на грани отчужденья,
Лелею слово, я к нему привык.
А по ночам хрипит стихотворенья,
Толкая тьму, измученный кадык.