И всё, что напишет рука,
Прочесть не решится сознание;
Горчит междометием и лаймом
Наполненный в грани стакан.
Смотрящих в глухое окно
Сквозь холод защитных решёток
Отметят стандартным зачётом:
Что жил, что не жил — всё одно.
Гнетёт предосенний синдром,
Пустыми становятся гнёзда,
И жизнь удивительно просто
Ложится под ноги листом.
А выше — глубокая синь
От взглядов потоптанных судеб
Хранить человечество будет
В уютной небесной горсти.