Как песчинки космической пыли,
В хаотичном полёте своём,
Потеряв богом данные крылья,
Мы не движемся нужным путём.
Так проходит несбывшимся мимо,
Что отмерено было судьбой,
Разносясь по земле белым дымом,
И опавшей осенней листвой.
Лишь в стихах иль мелодии чудной
Промелькнёт отголосок того,
И во взгляде в толпе многолюдной,
На мгновенье уловишь его.