Ибо нечего сны тараторить…
Пусть нас Бог посчитает внутри.
Помолчи… по ночи… по дороге…
Мимо Лиськи иди, не грусти.
По ночи… по убитой дороге…
Белый пес у ноги, словно мой…
И скрипят похоронные дроги
Где-то рядышком так за спиной.
Не хрусти ни душой, ни костями.
Не шурши, позапрошлая кровь.
Только ветер и счет этот с нами.
Да ушедшая в сердце любовь.