За вечерними новостями
Хоть святых выноси горстями
Из покрытых коростой стуж
Тихих омутов наших душ.
Жизнь как лента на перемотке -
Поутру фронтовые сводки,
Под безмолвие белый шум
Черной накипью красит ум.
Мельтешат новостей кульбиты:
Эти преданы, те убиты.
В предвкушении зимних вьюг
Все сильней полыхает юг.
В подземелья спускаясь ниже,
Каждый ищет по росту нишу,
Чтоб из этих скорлуп взошла
Колосистая нива зла.
Плодороден наш тихий омут,
Новостями, как тиной, тронут.
Лишь святых, что выносят вон,
В решете серебрится звон.