вот представь,
обычный вечер
кружка чая и тик часов.
мирно дует
из форточки ветер,
чей забыла закрыть засов.
ты в объятия
кутаешь плед,
он один то тебя и греет.
это знаешь,совсем не грех,
когда сердце твое
немеет.
это попросту
очень больно
и мучительно так терпеть.
тогда тихо.
медленно.
колко.
начинаешь себя жалеть.
и тебя
не спасут отныне
ни лекарства,ни доктора.
от того,чье проклятое имя
засело внутри
с утра.
и весь день,
может даже дольше
покорно думаешь о нем.
пальцы рук его
чувствуешь кожей,
сравнивая
с огнем.
пусть стрелка часов минует двенадцать,
и ветер утихнет давно.
но ты продолжишь за мысль цепляться
-ему же не все равно?
Пономарева Яна