Я виновата, знаю, мистер Беркли,
в том, что такой невзрачный нынче день:
трава свалялась, цветники поблекли,
предметы не отбрасывают тень,
весь мир – всего лишь плод воображенья -
вот субъективный ваш идеализм.
Плохое настроенье, раздраженье
и, нате, получайте, please, сюрприз.
Мой эгоизм цветёт махровым цветом.
Ещё немного и увянет сад,
накрытый бредом, словно пыльным пледом,
и птицы, всполошившись, улетят.
Но лишь глаза прикрою – всё иначе -
везде следы священного огня,
кустарник зеленей, вода прозрачней
и небо голубее без меня.