Какая тёплая разлука
лежит на розовых горах,
и слёз невыплаканных мука
на облаках, и на устах.
Дождя унылая диктовка
изводит с самого утра,
что быть сердечной уж неловко,
что уж прощальные ветра...
И ясно, как в стопервый раз,
всё, что глаза тебе печалит,
и листопад обозначает
ни что иное, как отказ.
Твоим прогнозам я не верю,
хотя я верю лишь тебе,
но дни теплей и веселее
придут - пусть осень на дворе.
Переживём её ненастье,
переумнеем, и опять
весны младенческое счастье
нам всё равно вдвоём встречать...